lunes, 4 de diciembre de 2017

Poética de enero

Por Juan López Cortés
(poeta mexicano)




Días en Durango  

Lunes.
La tarde ensaya agonías,
entre colores que no son de aquí,
y parvadas de grajos negruzquean el paisaje.
Acá, abajo,
 –donde bebo el café de todos los días-
más de uno posee la certeza
de que el invierno arderá en los campos. 
Veo dentro del instante,
como el lunes afronta el temporal
y enmudece.
Aumentan los indicios
de que un frío frío va a imponer su ley.
Ya hecho harapos lo que queda del día,
el silencio,
en paternal abrazo le cobija.
Ya es martes.


Habitante de instantes           

Un lunes,
atado a la cintura de los días,
vuelve,
y llena la tarde.

Yo escribo versos.

Ingresan al poema,
unos minutos torcidamente tibios,
y
sordamente,
el tiempo suena en ellos.

Yo escribo versos.

Todos los lunes,
mido la eternidad con un bostezo,
y papaloteo sueños,
de orfandad temprana,
todos los necios, necios, lunes.

Como quién vive en un país de instantes.
y escribo versos.


Éxodos citadinos  

Las palabras buscan ventanas,
salir de su reclusión.
El frío sigue poblando el paisaje de omisiones.
Acomodado en los días de Enero,
finjo y miento,
a quien asoma demasiadas preguntas.


Mientras agonizas

Filtro en silencio un par de horas viejas.
Mueres,
y no sé sostener tu existencia. 
Salgo,
en busca de la primera calle.
Sólo por eso.
¿O salgo, a procurar distancias
que no sean las de tu muerte?
El invierno quema sus más fieros días.
Se prueba el frío en mis huesos.
La nieve cierra el cielo,
y me aventuro a rehacer tu existencia,
pues eso que sucedió hace cien días,
apenas está sucediendo,
mientras filtro en silencio un par de horas viejas.


Intermediarios

Ves,
la banca sola
frente a un solar baldío.
Imaginas:
no hay mejor sitio que este vacío,
pese a todo.

Ves:
un tiempo blanco
allana el ojo,
y quemándolo, casi.
Supones:
¿la banca,
es todavía una banca?

Ves:
el sol se empeña en claridades,
que nadie atiende ya,
y unos pájaros sueltos,
llenan la pared del cielo.


Últimos días sumando alrededores

A nosotros

Ven a la tarde, ella es el sitio.
En esta hora, las palabras sacuden su fantasma.
¿Avivas mi naufragio?
Eso no es nada nuevo,

Las épocas se impregnan unas a otras,
Y corren tras de sí,
abiertas y en oscuro resplandor.

Luego de amarnos a lo bestia,
-ante un reposo que tiene algo de fingido-
nos abrazamos con silenciosa liviandad,
a sabiendas de que cualquier palabra podría arruinarlo todo.


El otro sitio

Veo la torre, llena una época,
no hay quien no sepa eso.

En lo más alto de ella,
hay un sol oculto,
haciendo un agujero en mi memoria.   

La torre no suelta mi mirada.

Bajo hacia lo más bajo.
Frente a mí, se empina una biblioteca
donde leo:
ningún ruido es más fuerte que el silencio.

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