por Kyra Galván
(poeta, novelista y ensayista mexicana)
Caminata por la pazLa caminata por la pazde Fort Worth a Washingtonde los monjes budistas y Alokaatravesando las neblinas de North Carolinaes una escena surrealista.Mientras, en Washington (frase de comic de los años 40)un pedófilo convicto suelta bombassobre Venezuela.Se quiere robar Groenlandiay la primera ministra danesa estalla en lágrimas.Mientras, del otro lado del mundo (frase de comic de los años 40)Un Pu-tín megalómanosuelta bombas sobre Ucrania.No entiendo por qué les entregamos el podera los locos.¿Estamos aún más locos?Mientras, en Oriente Medio (frase de comic de los años 40)otro loco de atardestruye Palestina y comete genocidio.Caminemos en esa niebla surreal.Caminemos -si de algo sirve- caminemos hasta cansarnospor la paz.Beso voladoArriesgar un beso desde lejos, es arriesgar el pellejo.¿Acaso un beso que vuela muere en el camino?¿Viaja en línea recta, zigzagueante o en espiral?¿Cómo saber si lo atrapamos?¿Acaso los besos tienen una brújula genéticacomo la delos pájaros migrantes?El espacio puede estar poblado de fantasmas roba besos.En un beso de boca a boca no existe incertidumbre,pero enviar un beso a través de la habitación o de la callees empeñarse en probar la teoría de que los besos vuelany puede tornarse equívoco.Un beso enviado por los aires nos obliga a mirarnos a los ojos.a levantar la fe en su llegada.Consuegra alemanaTuve una consuegra alemanaque medía casi dos metrosy se reía estruendosamentey vivía junto a un viñedo.Yo tuve una consuegra alemanaque me dejó de hablary odió a mi hija por dejar a su retoño.Yo, en otra vida, tuve una consuegra alemana.Sólo el cielo conoce el karma.La noche, el pájaro y la jaulaLa noche es un vagón desprovisto de poesía y la luna es un gran melónque se refleja en la panza de asfalto de la gran ciudady la ciudad es una jaula asfixiante.Yo un pájaro sin alas que me estrellocontra la noche, el asfalto y la jaula.InterrogaciónUna mudez de cristal me ha perseguido—silenciándome—durante meses.Acompañando con tambores un ritmo afónico,confuso, sediento de respuestas,a las preguntas que no cesany que inciden como una plaga de langostas.Las preguntas son circulares,acaban donde empiezany se cierran inconclusas, recurrentes.Soy esa signa de interrogaciónconvexaalbergando dudas y odio autoinfligido.¿Cómo se transforma uno de monstruo en princesa?¿Cómo encontrar la voz que se ha perdido?¿El sendero que se deshizo?
Mi cutman u hombre de las cortadasEstabas en mi esquinaechando porrasseñalando los peligroslos upper cuts y los golpes bajosofreciendo aguareparando heridasbrindando abrazos y palabrasde aliento.Eras mi cutman, mi mánagery mi coach.Un día te ausentastey mi esquina quedó vacía.Mis brazos, lánguidos, se cayeron al pisoy me golpearon tan fuerteque los ojos se cerrarony sin brazos ni ojos me bajé del ring.Me recosté en el silencioexigiendo respuestas al vacío de la esquina.Qué tortura encontrar más silenciorebotando en el eco.Creí que ser boxeadora no era buenoa los ojos de Dios.Creí que me dormía, creí que vivía.
Su libro de poesía más reciente es: La vorágine, lo visceral, el vértice filoso y lo va-cante fatuo (Los libros del perro, 2026) en el que toca el tema del duelo. Ha sido ju-rado en múltiples concursos de poesía y narrativa a nivel nacional e internacional y maestra de talleres de creación literaria en varias instituciones, entre ella la Socie-dad General de escritores de México (SOGEM) y de manera privada, formando va-rias generaciones de escritores. Ha dado conferencias sobre varios temas y es espe-cialista en la vida y obra de Sor Juana Inés de la Cruz.
A la fecha tiene publicados catorce libros de poesía y su poesía ha sido incluida en más de 30 antologías nacionales y extranjeras.
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