Dos canciones de Bob Dylan

versiones de Cosme Álvarez
(poeta mexicano)

HOMBRE DEL TAMBORÍN

(Mr Tambourine Man)

Hombre del tamborín, toca para mí,

no he dormido y no tengo sitio adonde ir.

Hombre del tamborín, toca para mí,

en el día tintineante yo te habré de seguir.

El imperio de la tarde a la arena regresó,

de mi mano se esfumó, ciego y quieto me dejó

pero aún sigo con sueño;

mi cansancio me sorprende más,

tengo heridas en los pies, sin amigos ni interés,

y la calle en su aridez mata los sueños.

Llévame en tu embarcación de mágico vaivén,

mis sentidos no están bien, ya mis manos son de quién,

y mis pies sin un sostén

sólo creen en mis talones para deambular.

Estoy listo para irme ya, listo para no volver,

en mi alarde quiero ver tu conjuro danzador,

prometo someterme a él.

Aunque escuches una risa ir discutiendo bajo el sol,

contra nadie hay intención, es solamente una evasión,

y salvo el cielo

no hay barrera haciendo frente.

Y si escuchas vagas huellas de algún torno saltarín

al compás del tamborín, sólo se trata de un bufón,

no le daría mi atención,

lo que ves es una sombra que él persigue.

Hazme luego desaparecer a través de mi invención,

Bob Dylan (Duluth, Minnesota, 1941) © Douglas R Gilbert, 1964

bajo el tiempo en destrucción,

lejos del ramaje gris de arboledas sin raíz,

de la playa de aire cruel,

que no llegue este cincel de pena insana.

Bajo el cielo diamantino ir bailando sin parar,

enmarcado por el mar, una mano en libertad,

con los recuerdos y el azar en profunda oscuridad

quiero olvidar el día de hoy hasta mañana.

Hombre del tamborín, toca para mí,

no he dormido y no tengo sitio adonde ir.

Hombre del tamborín, toca para mí,

en el día tintineante yo te habré de seguir.

Compuesta durante una gira por California, Estados Unidos, en febrero de 1964

Micrós, D.F., 9 de febrero de 2003
 © Bob Dylan, © Cosme Álvarez

SEÑOR DEL HORROR

(Masters of War)

Ey, señor del horror,

de la guerra sin fin,

ordenaste el fusil

y mataste a cien mil,

y si fuera por ti

matarías a un millón,

y te irías a esconder

detrás de tu sillón.

Tú, que no has hecho nada

que no sea destruir,

vienes a mi ciudad

a crear ansiedad,

impones tu voluntad

a través de un alfil

das la vuelta y te alejas

sin mostrar el perfil.

Gran simulador,

tú sabes mentir;

sombra en la oscuridad,

sin facciones ni edad,

cambias de identidad

en tu doble moral,

pero yo puedo ver

en tus ojos el mal.

Ajusta el gatillo

que otro va a disparar,

ve a tu casa a dormir,

tienes que descansar,

la mesa está puesta,

ya puedes cenar,

tantos jóvenes van

a morir por tu pan.

No hay nada más cruel,

nada más inmoral,

niños con armas

que tú les das,

tu vida es obscena,

vacía, fugaz,

no tienes perdón,

no lo tengas jamás.

Es tuyo el horror,

y es tuyo el ritual

de ese juego mortal

donde todo es irreal,

donde no hay un rival,

donde no es personal

recibir una bala

directo en la sien.

Quién te da ese dinero,

Bob Dylan (Duluth, Minnesota, 1941) © BBC, 1962

los de mil, los de cien,

¿pagarán por tu alma

cuando mueras también?

No tendrás funeral,

ni quien llore por ti,

tus alfiles se irán con

otro mejor postor.

Algún día morirás,

tiene que suceder,

volverás al estiércol

que te hizo nacer,

nadie va a lamentar

cuando mueras, cabrón;

y del desierto al que vas

no regreses jamás.

Compuesta en Londres, Inglaterra, en diciembre de 1962

Alvarado, Los Mochis, 9 de febrero de 2011© Bob Dylan © Cosme Álvarez


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